Me dio por hacer un poemario sobre aves y aqui estoy haciéndolo, sobre las más importantes, y siempre hablando de las comunes, sin ahodar en las derivaciones en cada tipo de pájaro.
Se trata de que cada ave inspire un poema no que cada poema se dedique a una ave , por lo general, para contar su color, lo que caza o el número de huesos que tiene ya están los libros especializados.
Aqui en el blog os dejo una ppequeña muestra de las que llevo hasta el momento que son 32 ...
32. LA GRULLA
Oh felicidad de carismática ave,
de cuello y patas prolongadas,
mirad ya danza la esbelta grulla.
Oh cántico de órbitas invocadas
y de pájaros que saludan.
Mi gozo al despertar en otro nuevo día,
es hoy la música.
Me vestirá como siempre
el afán de querer descubrir lluvias,
el desayuno serán estas que están
alrededor de mí, las musas,
que no dejan de halagarte.
Qué lindo ver la vida desde el prisma
que te hacen ser como uvas.
Sin ñoñismos asustadizos
en pupilas tildadas de frágiles e inoportunas.
Oh felicidad, cuando hay ocio,
labor satisfecha y alambre y luna.
miércoles, 20 de julio de 2011
martes, 19 de julio de 2011
11. LA GAVIOTA
.
.
Cuando tus piernas son un incendio de firmamentos
en el sueño que adoro tener una vez,
y la vanidad, que piensa con su forma y esencia
o tal vez sea al revés,
.
todo, entonces, sabe igual, incluso tus labios,
grandeza que crea pedazos de modestia,
dónde está el licor que creí mío,
dónde está, no veo la orla de su belleza,
.
además, que los ojos sencillos se complican
en las olas del averno enajenado,
lo mismo que un mar derribando a otro,
igual que el grato acento enamorado,
.
de tu mirada certeramente libre,
de tus pechos como serpientes encantadas,
lunas de lluvia, oh mujer más allá de mí,
y de mi profanada alma sin causa.
.
Cómo que no ha llovido entre tus manos
si de ellas vi salir volando blancas gaviotas
ebrias de dulces uvas tristes y celestes
buscando albas de pieles remotas.
.
Ves, todos los indicios apuntan a la bruma,
que a campanazos suena como antes cada día
ah entonces, entonces era cuando era dulce,
y cantaba yo a mi hipocresía.
.
Uvas caóticas me deslizas tú desde el ayer,
si eres hoy demasiado feliz, mañana
sentirás nostalgia, me dice una voz interna
aunque no sé si está inspirada.
.
Todo se retuerce en el mismo sentido,
así pues, todo vagamente cambia,
sabes que cierto día pasé por tu amanecer
como por un bosque de almas,
.
como el que elige ser gloria pero anónimo,
te traigo bajo el brazo un estallido de mariposas,
éxtasis de violines de fuego enajenado
que lloran la naturaleza fornida de las gaviotas.
.
Juan C Almarza
.
.
Cuando tus piernas son un incendio de firmamentos
en el sueño que adoro tener una vez,
y la vanidad, que piensa con su forma y esencia
o tal vez sea al revés,
.
todo, entonces, sabe igual, incluso tus labios,
grandeza que crea pedazos de modestia,
dónde está el licor que creí mío,
dónde está, no veo la orla de su belleza,
.
además, que los ojos sencillos se complican
en las olas del averno enajenado,
lo mismo que un mar derribando a otro,
igual que el grato acento enamorado,
.
de tu mirada certeramente libre,
de tus pechos como serpientes encantadas,
lunas de lluvia, oh mujer más allá de mí,
y de mi profanada alma sin causa.
.
Cómo que no ha llovido entre tus manos
si de ellas vi salir volando blancas gaviotas
ebrias de dulces uvas tristes y celestes
buscando albas de pieles remotas.
.
Ves, todos los indicios apuntan a la bruma,
que a campanazos suena como antes cada día
ah entonces, entonces era cuando era dulce,
y cantaba yo a mi hipocresía.
.
Uvas caóticas me deslizas tú desde el ayer,
si eres hoy demasiado feliz, mañana
sentirás nostalgia, me dice una voz interna
aunque no sé si está inspirada.
.
Todo se retuerce en el mismo sentido,
así pues, todo vagamente cambia,
sabes que cierto día pasé por tu amanecer
como por un bosque de almas,
.
como el que elige ser gloria pero anónimo,
te traigo bajo el brazo un estallido de mariposas,
éxtasis de violines de fuego enajenado
que lloran la naturaleza fornida de las gaviotas.
.
Juan C Almarza
AVES
31. LA AVESTRUZ
Si mi niña del alma
suave me decía
que ya tenía
flores altas.
Y si fue esta niña
quien cantaba al alba
la vieja balada
de la sonrisa.
Cuando mi niña
al oído susurraba
que me amaba
con su vida
Pero cuando la niña
se fue lejos
se pusieron tristes
los espejos.
Y La avestruz quiso
perseguirte en vuelo
mas del polvo que armo
se quejó luego.
Si mi niña del alma
suave me decía
que ya tenía
flores altas.
Y si fue esta niña
quien cantaba al alba
la vieja balada
de la sonrisa.
Cuando mi niña
al oído susurraba
que me amaba
con su vida
Pero cuando la niña
se fue lejos
se pusieron tristes
los espejos.
Y La avestruz quiso
perseguirte en vuelo
mas del polvo que armo
se quejó luego.
martes, 14 de septiembre de 2010
Amigos , os llamo porque muy pronto va a estar a la venta La Luz de la Luciérnaga
poemario que incluye 100 sonetos, incluidos los dos de abajo,con un tono muy particular
y que se va a vender a muy buen precio 12 €, no pierdas de onda este anuncio, gracias amigos y congéneres.
CORAZONES ARTESANOS
Somos dos corazones artesanos,
que surgidos de gruesos resplandores,
forjados con el tacto de opresores,
vivimos, como el Sol en los pantanos.
Somos dos corazones cotidianos,
que soñando alcanzar secretas flores
de pétalos que luchan con rigores,
amamos, como el libro a los decanos.
¡Oh corazón flotando entre los versos,
estréchame la mano como hermano,
seamos bosque y fauno en su regazo,
que unidos, besaremos universos,
creados para amar al más cercano
y entregarse al lejano en fuerte abrazo!
TITANES DE OLAS
Abraso con las manos los glaciares,
saneo aguas dolientes de los ríos,
capto el siniestro amor de los impíos,
por los ojos me lloran manantiales.
He domeñado lluvias torrenciales,
converso con malvados vientos fríos,
de mi pasión brotaron los estíos,
sosiego con la voz luchas sociales.
Pero acercas tu boca a estos labios
que acaricias cual suaves amapolas
y tiemblo y me estremezco delirante.
¡Ni un eterno congreso de mil sabios
podría descifrar el rugir de olas
cuando emergen estando tú delante!
Juan C aLmarza
poemario que incluye 100 sonetos, incluidos los dos de abajo,con un tono muy particular
y que se va a vender a muy buen precio 12 €, no pierdas de onda este anuncio, gracias amigos y congéneres.
CORAZONES ARTESANOS
Somos dos corazones artesanos,
que surgidos de gruesos resplandores,
forjados con el tacto de opresores,
vivimos, como el Sol en los pantanos.
Somos dos corazones cotidianos,
que soñando alcanzar secretas flores
de pétalos que luchan con rigores,
amamos, como el libro a los decanos.
¡Oh corazón flotando entre los versos,
estréchame la mano como hermano,
seamos bosque y fauno en su regazo,
que unidos, besaremos universos,
creados para amar al más cercano
y entregarse al lejano en fuerte abrazo!
TITANES DE OLAS
Abraso con las manos los glaciares,
saneo aguas dolientes de los ríos,
capto el siniestro amor de los impíos,
por los ojos me lloran manantiales.
He domeñado lluvias torrenciales,
converso con malvados vientos fríos,
de mi pasión brotaron los estíos,
sosiego con la voz luchas sociales.
Pero acercas tu boca a estos labios
que acaricias cual suaves amapolas
y tiemblo y me estremezco delirante.
¡Ni un eterno congreso de mil sabios
podría descifrar el rugir de olas
cuando emergen estando tú delante!
Juan C aLmarza
domingo, 12 de septiembre de 2010
LOS CUATRO JINETES
Los siglos mensajeros
trajeron a este mundo su fiel hueste
de nobles y escuderos
vencidos por la agreste
semblanza nauseabunda de la peste.
De no probar la vida
miles de cuerpos finos como alambre
y ávidos de comida,
por Dios no más enjambre
de seres sometidos por el hambre.
Ya estamos concienciados,
no cabe una batalla en esta tierra,
mundos globalizados
todo al clavo se aferra,
mas llega un loco y estalló la guerra.
Te persigue, es certeza,
no se irá de tu vida sin haberte
visto, por tu cabeza
ronda sin conocerte,
esta es la negra magia de la muerte.
Son los cuatro jinetes
que desean el caos por bandera,
pudieran ser juguetes,
o ancha rima guerrera;
¡Mas contra ellos luchad la vida entera!
QUIERO DIMITIR DE MI CUERPO
Me encuentro desvalido y delirante
como una bruma en madrugada ciega,
como un tren con retraso que no llega,
siento este frío aquí, tan lacerante.
Malas horas de hastío y sangre muerta,
de débil lumbre física y sombría,
cuya savia gastada yace fría,
y el Otoño reclama ya a su puerta.
Cuando apenas un ápice de fuerza
quiere sobresalir entre las nubes
y allí es dónde tú vas, quieres y subes,
y tu alma por llegar allá se esfuerza.
Pero un terrible grito como dentro
de una caverna oscura sale fuera
no es la flor esencial de primavera
es mi gutural voz del epicentro
de mi espíritu mágico, insociable
que quiere abrirse a las personas pero
mas no le basta fácil con un quiero
ni tan sólo con ser un tipo amable.
Ese es tal vez mi mal, todos mis males,
que soy un solitario siempre errante
voy con la soledad tan por delante
que entre la gente estoy entre animales.
Estoy herido, pasan los minutos,
las lluvias y truenos vienen fuertes
en esta hora pálida de muertes
los segunderos visten hasta lutos.
Ya todo decidido está, sin duda
dimitir quiero de mi cuerpo enfermo,
de mi monte, del llano y río yermo,
irme tan solamente, alma desnuda.
Desnuda alma que vuela por las lomas,
que bebe de los ríos, de frutales
se alimenta, reposa en manantiales
y guarda como tacto los aromas.
EL SUSPIRO CELESTE
El suspiro celoso de la pradera,
las blancas alas gozosas y ebrias,
el furor de fuego de la centella:
¿Oh que mujer tan bella?...
Del rubio trigo su fresca esencia,
un sueño que por fin se cuenta,
renunciar de una vez a la botella:
¿Oh que mujer tan bella?...
Ese agua para la boca sedienta,
las pupilas que son hogueras,
una gran virtud que te atropella:
¿Oh que mujer tan bella?...
POETA SOY YO
A cada instante que una fiera llama
arrincona y quema ansiosa
las esperanzas de mi corazón…
Al mirar tus encendidos ojos malvas
chispear como rizos de fuego
que quieren alzarse al sol….
Mientras dormido estoy descansando
y el insaciable espíritu viaja
por el sueño purificador…
Cuando en los acogedores bosques
me adentro para el silencio
poder escuchar en su esplendor…
Si inquietudes me dicen que a ella
tan dulcemente la amo
porque sabe cantar con otro son …
Puesto que pinto las rebeldes palabras
además de duras vicisitudes
con un ímpetu arrebatador…
¡Poeta soy yo!
Juan C Almarza
Los siglos mensajeros
trajeron a este mundo su fiel hueste
de nobles y escuderos
vencidos por la agreste
semblanza nauseabunda de la peste.
De no probar la vida
miles de cuerpos finos como alambre
y ávidos de comida,
por Dios no más enjambre
de seres sometidos por el hambre.
Ya estamos concienciados,
no cabe una batalla en esta tierra,
mundos globalizados
todo al clavo se aferra,
mas llega un loco y estalló la guerra.
Te persigue, es certeza,
no se irá de tu vida sin haberte
visto, por tu cabeza
ronda sin conocerte,
esta es la negra magia de la muerte.
Son los cuatro jinetes
que desean el caos por bandera,
pudieran ser juguetes,
o ancha rima guerrera;
¡Mas contra ellos luchad la vida entera!
QUIERO DIMITIR DE MI CUERPO
Me encuentro desvalido y delirante
como una bruma en madrugada ciega,
como un tren con retraso que no llega,
siento este frío aquí, tan lacerante.
Malas horas de hastío y sangre muerta,
de débil lumbre física y sombría,
cuya savia gastada yace fría,
y el Otoño reclama ya a su puerta.
Cuando apenas un ápice de fuerza
quiere sobresalir entre las nubes
y allí es dónde tú vas, quieres y subes,
y tu alma por llegar allá se esfuerza.
Pero un terrible grito como dentro
de una caverna oscura sale fuera
no es la flor esencial de primavera
es mi gutural voz del epicentro
de mi espíritu mágico, insociable
que quiere abrirse a las personas pero
mas no le basta fácil con un quiero
ni tan sólo con ser un tipo amable.
Ese es tal vez mi mal, todos mis males,
que soy un solitario siempre errante
voy con la soledad tan por delante
que entre la gente estoy entre animales.
Estoy herido, pasan los minutos,
las lluvias y truenos vienen fuertes
en esta hora pálida de muertes
los segunderos visten hasta lutos.
Ya todo decidido está, sin duda
dimitir quiero de mi cuerpo enfermo,
de mi monte, del llano y río yermo,
irme tan solamente, alma desnuda.
Desnuda alma que vuela por las lomas,
que bebe de los ríos, de frutales
se alimenta, reposa en manantiales
y guarda como tacto los aromas.
EL SUSPIRO CELESTE
El suspiro celoso de la pradera,
las blancas alas gozosas y ebrias,
el furor de fuego de la centella:
¿Oh que mujer tan bella?...
Del rubio trigo su fresca esencia,
un sueño que por fin se cuenta,
renunciar de una vez a la botella:
¿Oh que mujer tan bella?...
Ese agua para la boca sedienta,
las pupilas que son hogueras,
una gran virtud que te atropella:
¿Oh que mujer tan bella?...
POETA SOY YO
A cada instante que una fiera llama
arrincona y quema ansiosa
las esperanzas de mi corazón…
Al mirar tus encendidos ojos malvas
chispear como rizos de fuego
que quieren alzarse al sol….
Mientras dormido estoy descansando
y el insaciable espíritu viaja
por el sueño purificador…
Cuando en los acogedores bosques
me adentro para el silencio
poder escuchar en su esplendor…
Si inquietudes me dicen que a ella
tan dulcemente la amo
porque sabe cantar con otro son …
Puesto que pinto las rebeldes palabras
además de duras vicisitudes
con un ímpetu arrebatador…
¡Poeta soy yo!
Juan C Almarza
martes, 24 de agosto de 2010
EL DOBLE FILO DE LA MONEDA
VIAJE A MEDIANOCHE
.
.
Pondremos rumbo a vieja medianoche
bogando juntos, libres, amor mío,
hacia los territorios donde un crío
sueña la madrugada como broche.
.
El alba no propongas a la noche,
y así que desemboque ella en su estío
en el que nos amamos sin el frío
de agreste día turbio y su derroche.
.
Negra noche será reducto firme
de tener que vivir con bellas pausas
que nos alejen del trueno invierno.
.
Mas en esos remansos buscaré irme
contigo a capturar las nobles causas
del amor furibundo allá al infierno.
.
.
Juan C Almarza
-----------------------------------------------
CRECIENDO DESDE DENTRO
.
.
Con la sangre de mis heridas
y con el salivazo de mis enemigos
escribo hoy este poema
que como un girasol
se orienta al sol naciente.
Y tú me convocas al cielo
de tu boca con un beso
de los que se fraguan
en el alma pura, semilla
doliente del grito exterminado.
Con tu cuerpo de sal y aceite,
el viento da sus pasos
por encima de las aguas,
y yo a las puertas de tus labios
espero que exhales un suspiro
para escaparme de tu alma
de dónde, en parte, estoy
encerrado, preso de ti,
yo que me he escapado
de los vicios más depravadores
que forman mi pasado.
Pero no ha sido un viaje
Infructuoso, no, porque
dentro de ti he mirado, y lejos
de creerte un jarrón de seda
me he percatado que eres
una mujer, cuyos valores
y carácter, tienen una forma
de sapiente enredadera…
..
.
Juan C Almarza
Depués de esta dejadez prolongada en este blog parece que vuelve a tomar energías y a cobrar vida, de momento os dejo un soneto y una en verso libre , las dos de nuevo cuño más adelante habrá más novedades y me iré extendiendo más en mis comentarios , gracias.
.
.
Pondremos rumbo a vieja medianoche
bogando juntos, libres, amor mío,
hacia los territorios donde un crío
sueña la madrugada como broche.
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El alba no propongas a la noche,
y así que desemboque ella en su estío
en el que nos amamos sin el frío
de agreste día turbio y su derroche.
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Negra noche será reducto firme
de tener que vivir con bellas pausas
que nos alejen del trueno invierno.
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Mas en esos remansos buscaré irme
contigo a capturar las nobles causas
del amor furibundo allá al infierno.
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Juan C Almarza
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CRECIENDO DESDE DENTRO
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Con la sangre de mis heridas
y con el salivazo de mis enemigos
escribo hoy este poema
que como un girasol
se orienta al sol naciente.
Y tú me convocas al cielo
de tu boca con un beso
de los que se fraguan
en el alma pura, semilla
doliente del grito exterminado.
Con tu cuerpo de sal y aceite,
el viento da sus pasos
por encima de las aguas,
y yo a las puertas de tus labios
espero que exhales un suspiro
para escaparme de tu alma
de dónde, en parte, estoy
encerrado, preso de ti,
yo que me he escapado
de los vicios más depravadores
que forman mi pasado.
Pero no ha sido un viaje
Infructuoso, no, porque
dentro de ti he mirado, y lejos
de creerte un jarrón de seda
me he percatado que eres
una mujer, cuyos valores
y carácter, tienen una forma
de sapiente enredadera…
..
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Juan C Almarza
Depués de esta dejadez prolongada en este blog parece que vuelve a tomar energías y a cobrar vida, de momento os dejo un soneto y una en verso libre , las dos de nuevo cuño más adelante habrá más novedades y me iré extendiendo más en mis comentarios , gracias.
sábado, 14 de marzo de 2009
Después de nueve años de labor poética entre derrumbamientos morales,
mujeres forjadas por las fantasías del deseo, internamientos en las salas
del silencio afín a la locura, graves discordias de hogar, que ni mencionar,
de esperanzas y de alegrías también, pero sepultadas por la piel de lo que es infame, de lujurias misteriosas en la fútil alma de una mujer viciosa, al fin y al cabo, vicisitudes bastante grotescas, tal vez, o como otra persona,
no digo que yo he o haya sido el diablo ni que me he cocido en la marmita de fuegos irreversibles o hablado con almas, que del cuerpo se han sepa-rado sin haber muerto...
Me dispongo a emprender, como digo, un viaje más arduo, si cabe, pero vital. Poder estar sobretodo a la altura de la vida y del fruto que uno deja en constancia. Seguir la teoría en esa práctica total de actos, la teoría es
lo que es, la teoría no actúa. No quiero ser un pusilánime que crea y di-buja tres montes bonitos y en realidad ser la sombra del calamar que soy.
Como alguien que quiere emerger entre dos nubes turbias y negras quiero
y deseo llegar hasta vuestros corazones. Como escarcha primero si que-
réis para que tengáis que hallar el Sol que las derrita y os deleite tanto la búsqueda como la lectura o como roca que la boca pica y la mente atenta
pule al tiempo que le deja escéptico, apasionado y receptivo.
También dejar claro o enviar a toda esta juventud tan enarboladora. Un mensaje: un libro mítico o aunque no lo sea, es para siempre y, cuesta lo
mismo o menos que un producto nocivo que te puede noquear, efectiva-
mente, para siempre. Con esta reflexión, ¡nosotros mismos! Hasta incluso puede residir más placer en leer cualquier libro que las mejores de las drogas posibles. Luego está el hábito de cada uno y eso, es lo que quiero
cambiar para poder seguir creciendo y no arenarme en las costumbres del
cangrejo o de la pasiva inquietud de los árboles, pero yo no puedo...
Con melodía pero certera, poética belleza, embriagada de sabores y tonos
es lo que aquí pretendo conseguir. Frutos musicales que me complace a mí
ofreceros siempre recientes, como el pan en la mañana cada día, y para e-
llo requiero de mis virtudes plenamente despiertas, de mis sentidos des-
plegados, de todo lo que me pueda venir bien y así poder enriquecer mi vida al galope. Pues la poesía es el fiel reflejo de nuestra vida, y en ella plasmamos el alma de lo que queremos mencionar, de lo que somos y de lo que queremos ser... en fin de un gran cúmulo de circunstancias.
A la hora de confeccionar los poemas creo que es más valioso la variedad
de estructuras poéticas que utilizar el mismo registro para todas. Aunque
la idea en sí, que forme su esqueleto y la carne el color que le damos y
tendremos un poema dispuesto a andar por sí solo. Un bosque llamado eco y sangre, donde el espíritu deje sus muestras de vivencia y de idealidad. Idealidad, por cierto, por mí ya desechada puesto que la idea es muy dis-
tinta de la forma, ya lo dijo Platón. La idea es el cenit de lo que tocar con las yemas de los dedos queremos, ah, pero lejano está, es infinito casi, tanto como la mente pueda imaginar... Pero eso es otra función...
mujeres forjadas por las fantasías del deseo, internamientos en las salas
del silencio afín a la locura, graves discordias de hogar, que ni mencionar,
de esperanzas y de alegrías también, pero sepultadas por la piel de lo que es infame, de lujurias misteriosas en la fútil alma de una mujer viciosa, al fin y al cabo, vicisitudes bastante grotescas, tal vez, o como otra persona,
no digo que yo he o haya sido el diablo ni que me he cocido en la marmita de fuegos irreversibles o hablado con almas, que del cuerpo se han sepa-rado sin haber muerto...
Me dispongo a emprender, como digo, un viaje más arduo, si cabe, pero vital. Poder estar sobretodo a la altura de la vida y del fruto que uno deja en constancia. Seguir la teoría en esa práctica total de actos, la teoría es
lo que es, la teoría no actúa. No quiero ser un pusilánime que crea y di-buja tres montes bonitos y en realidad ser la sombra del calamar que soy.
Como alguien que quiere emerger entre dos nubes turbias y negras quiero
y deseo llegar hasta vuestros corazones. Como escarcha primero si que-
réis para que tengáis que hallar el Sol que las derrita y os deleite tanto la búsqueda como la lectura o como roca que la boca pica y la mente atenta
pule al tiempo que le deja escéptico, apasionado y receptivo.
También dejar claro o enviar a toda esta juventud tan enarboladora. Un mensaje: un libro mítico o aunque no lo sea, es para siempre y, cuesta lo
mismo o menos que un producto nocivo que te puede noquear, efectiva-
mente, para siempre. Con esta reflexión, ¡nosotros mismos! Hasta incluso puede residir más placer en leer cualquier libro que las mejores de las drogas posibles. Luego está el hábito de cada uno y eso, es lo que quiero
cambiar para poder seguir creciendo y no arenarme en las costumbres del
cangrejo o de la pasiva inquietud de los árboles, pero yo no puedo...
Con melodía pero certera, poética belleza, embriagada de sabores y tonos
es lo que aquí pretendo conseguir. Frutos musicales que me complace a mí
ofreceros siempre recientes, como el pan en la mañana cada día, y para e-
llo requiero de mis virtudes plenamente despiertas, de mis sentidos des-
plegados, de todo lo que me pueda venir bien y así poder enriquecer mi vida al galope. Pues la poesía es el fiel reflejo de nuestra vida, y en ella plasmamos el alma de lo que queremos mencionar, de lo que somos y de lo que queremos ser... en fin de un gran cúmulo de circunstancias.
A la hora de confeccionar los poemas creo que es más valioso la variedad
de estructuras poéticas que utilizar el mismo registro para todas. Aunque
la idea en sí, que forme su esqueleto y la carne el color que le damos y
tendremos un poema dispuesto a andar por sí solo. Un bosque llamado eco y sangre, donde el espíritu deje sus muestras de vivencia y de idealidad. Idealidad, por cierto, por mí ya desechada puesto que la idea es muy dis-
tinta de la forma, ya lo dijo Platón. La idea es el cenit de lo que tocar con las yemas de los dedos queremos, ah, pero lejano está, es infinito casi, tanto como la mente pueda imaginar... Pero eso es otra función...
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